продающая надежды
Я забыла логин.
Полчаса смотрела на сообщение от diary, точнее, на вписанный ник.
Это что же у меня полгода назад в голове такое творилось?..
Слова не хотят вольными птицами выбегать из-под бодро отстукивающих по клаве пальцев, следовательно, этот пост будет рожден в муках человека, давно не писавшего ничего - толкового и не очень. Во мне умерло все вовремя ненаписанное, а вместе с этим окончательно умерла и любимая часть меня, которая и так последние пару лет была явно не в лучшей форме.
Я плохой взрослый, я себе не нравлюсь, я была другой, я была очень другой. Кто сделал это со мной? Я однобокий взрослый, я неинтересный и безынтересный взрослый, я унылый и безынициативный и ничего не желающий человек. Вокруг меня все кружатся в бесконечной феерии жизненных ситуаций, которые волей-неволей заставляют почувствовать их в эпицентре, заставляют чувствовать себя деятельными. Я была выброшена на периферию, и что самое обидное - я пропустила момент, когда.
Писать в страдательном залоге=винить кого угодно, кроме собственного вечно сомневающегося Я. Тчк
Нужно работать, черт возьми. Рассылать резюме и терроризировать работодателей, заявить о себе, пусть даже о такой себе. Я устала думать. Я правда устала думать и наваривать сверх ничем не заполненных будней килограммы домысленного. И вроде путь, неясный, очерченный словно ленивой рукой, маячит где-то совсем рядом, я никак не могу уцепить его за хвост. Во мне умер запал. Стоит мне загореться идеей - на мгновение, как она гаснет, таща меня за собой на очередной метр вниз - к тому, отчего я так старательно пытаюсь ускользнуть.
Или не пытаюсь
Я не сделала ни из чего, окружающего меня, смысла жизни. У меня нет мечты. У меня есть только смутные представления будущего, словно пришедшие за мной из уже сбывшегося сна. Я должна работать на эти тусклые бесцветные образы, потому что ничего другого у меня нет.
Мне 19 лет и этот семестр философии не прошел для меня безболезненно.
Полчаса смотрела на сообщение от diary, точнее, на вписанный ник.
Это что же у меня полгода назад в голове такое творилось?..
Слова не хотят вольными птицами выбегать из-под бодро отстукивающих по клаве пальцев, следовательно, этот пост будет рожден в муках человека, давно не писавшего ничего - толкового и не очень. Во мне умерло все вовремя ненаписанное, а вместе с этим окончательно умерла и любимая часть меня, которая и так последние пару лет была явно не в лучшей форме.
Я плохой взрослый, я себе не нравлюсь, я была другой, я была очень другой. Кто сделал это со мной? Я однобокий взрослый, я неинтересный и безынтересный взрослый, я унылый и безынициативный и ничего не желающий человек. Вокруг меня все кружатся в бесконечной феерии жизненных ситуаций, которые волей-неволей заставляют почувствовать их в эпицентре, заставляют чувствовать себя деятельными. Я была выброшена на периферию, и что самое обидное - я пропустила момент, когда.
Писать в страдательном залоге=винить кого угодно, кроме собственного вечно сомневающегося Я. Тчк
Нужно работать, черт возьми. Рассылать резюме и терроризировать работодателей, заявить о себе, пусть даже о такой себе. Я устала думать. Я правда устала думать и наваривать сверх ничем не заполненных будней килограммы домысленного. И вроде путь, неясный, очерченный словно ленивой рукой, маячит где-то совсем рядом, я никак не могу уцепить его за хвост. Во мне умер запал. Стоит мне загореться идеей - на мгновение, как она гаснет, таща меня за собой на очередной метр вниз - к тому, отчего я так старательно пытаюсь ускользнуть.
Или не пытаюсь
Я не сделала ни из чего, окружающего меня, смысла жизни. У меня нет мечты. У меня есть только смутные представления будущего, словно пришедшие за мной из уже сбывшегося сна. Я должна работать на эти тусклые бесцветные образы, потому что ничего другого у меня нет.
Мне 19 лет и этот семестр философии не прошел для меня безболезненно.